林廷富  （北京墨笺香文学社高级社员）

          在一个春光明媚的早晨，柔风拂过林梢，一只羽色鲜亮的鸟儿立在颤悠悠的枝头，放开了喉咙。它的歌声像融化的金子，淌过每一片新叶，在树林深处荡起层层回响——整个森林都浸在它甜润的旋律里。

       树底下的草皮深处，一只田鼠正埋头掘洞。它把湿漉漉的鼻子探出地表，不耐烦地嚷道：“鸟儿，闭上你的嘴！这刺耳的吵闹，到底有什么好？”

       鸟儿歪了歪头，眼睛映着天光：“哦，先生，我实在忍不住要唱啊——你闻这空气，多么清甜；你看这春天，把每一寸土地都吻醒了；树叶绿得能滴下水来，阳光碎成满地的金币，世界这样丰盈，我的心被歌声塞得满满当当，不唱出来，它会胀破的。”

       田鼠瞪圆了小眼睛，满脸困惑：“世界可爱？你简直是痴人说梦。我在这底下活了不知多少年，从东挖到西，从南掘到北，翻遍了每一寸泥土——我只找到两样东西：草根，嚼着发涩；蚯蚓，腥气冲天。除此之外，一无所有。什么美丽，什么可爱，全是骗人的鬼话。”

       鸟儿轻轻振了振翅膀，声音柔软却坚定：“田鼠先生，那你为何不上来看看呢？从你的黑暗里探出头，爬到阳光中来。看一眼这燃烧的太阳，看一眼这层层叠叠的绿浪，让风灌满你的胸膛，让光洗亮你的眼睛。到那时，你也会像我一样，喉头发热，眼眶发酸——因为你终于会明白，不是世界没有光，而是你一直把自己关在了地下。”

        它又补了一句，声音像一滴露珠坠落：“上来吧，不必再挖了。让我们一起，放声歌唱。”

        ——世界从来都是同一座花园，可你若只认得草根与蚯蚓，便永远不知道头顶还有整片星空。囚禁我们的，往往不是泥土，而是我们不肯抬起的目光。而歌唱，不过是一个人终于看见了光之后，最自然的回响。